PÍLDORA MENGUANTE

La noche es una estrella en tu cucharilla inundada de luna. Y es tan redonda como ese ojo con el que me miras. Porque el otro lo has cerrado con la cremallera de tu dolor. Porque no hablas. Porque tu torbellino infante está herido de muerte. Trágate la luna de una sola vez. Así. Está bien. Te prometo que el sol te regalará mañana un mechón rubio para que te peines flequillo. No llores más, que esta noche el cielo es de color rosa, como tu pijama.

AVALANCHA

Mueren los tejados y las chimeneas
se descuelgan los aviones y los satélites
del silencio sin gravedad
caen los globos sin colores
que huyen con lágrimas mudas
de niños que abren sus manos
se rompen las nubes enfermas de pájaros
y se desmaya la luna y la noche
que tiñe la avalancha de negro desesperanza.